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的一片通红，快磨出茧来。右手边放了三个烟灰缸，全部堆满了烟，烟灰乱七八糟地散乱着，还有的飘到白纸上，被未明随手一拂，飞絮飘散无所依。

    房间的空气混乱而压抑，像烟雾萦绕的坟墓，悄悄地掩藏生命。未明口腔里是浓重到苦涩的烟草味，味觉已经被麻痹，只能感觉那苦涩慢慢沉下去，沉到心口，沉到四肢百骸，沉得连写字的手都是苦涩的。他手腕、肩膀、脖颈都酸痛不堪，可本人像是毫无察觉一般，自顾自地写着，像濒死的动物在生之希望面前实行本能。

    他写了一会，眨了眨干涩的眼睛，觉得面前都有点花。

    他拿起那一堆稿纸看了半天，什么也没看进去，什么也没想出来。

    他此时写，没有靠着喷薄不断的灵感，而是沿着大纲埋下的经脉，毫无曲折与心意地顺势而走，不做任何逾越之事。

    未明闭了闭眼。

    当然，他知道这样不好。非常不好。

    可是他停不下来。

    就像一旦停下来，有些他心知肚明之事，就不再满足于呆在暗无天日的心室，而要冲出束缚与牢笼，把一切血淋淋的东西展现在光天化日之下，抛出真相与崩溃，残留满地眼泪与无限追悔。

    就像不是每个少年都能游离于万里红尘，不是每个英雄都抽身于美人乡，不是每个老人都能平静面对死亡，无悔一生。

    他无力阻止心口火山的爆发，只能努力将岩浆疏通，让它们缓缓淌下。

    未明睁开眼，拿出一直关机的手机看了半天，想着尚清城肯定气的够呛，忍不住笑了笑。

    笑着笑着